Ceux qui sans se soucier
Des airs qu'ils propagent
Ceux qui sans pourtant crier
Ont l'air de sauvages
Eux qui ramassent demain
Se voient déjà hier
Ceux qui sur les hauteurs
S'imprègnent du vide
Ceux pour qui les grandeurs
Se teintent d'acide
Eux qui ramassent pour rien
Se noyaient déjà hier
Dans leurs circuits
Brûlent des lames
Elles s'enchainent à leurs corps
Les trainent ailleurs
Dans leurs pupilles
Circule la lave
Des volcans éteints depuis toujours
À l'intérieur de leurs corps
On voit le vide
Sur leurs os pâles
L'opale traîne ici ou là
Dans leurs cervelles
Ils campent là-haut
Ne savent plus quoi faire
De leurs ailes
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